Não tem glamour de uma estação no inferno, meu bom jovem - pra virar alcatra na grelha de Satã é necessário mais talento, mais audácia, mais francês fluente. O céu vermelho não é o apocalipse que te faria a última entre as gerações, é só um flerte entre o calor insuportável do trópico (esse sim infernal) e o prisma maldito de uma crosta voadora de poluição. A lentilha pra engolir antes das resoluções de fim de ano que, se derem certo, não vão mudar nada, estarão lá te esperando de roupa branca e sorriso amarelo. Numa adoração com gosto de arapuca, convocamos os deuses para a terra para lhes dar o agridoce gosto da banalidade, vestindo-os de gente sem graça e superando-os por ter mais experiência nesse campo.
