baixo retratoTava vagando a divagar devagar aqui por perto, não
me custa monologar mais um bocadinho aqui. Podia
até insinuar que estou matando o tempo, mas a mentira
tem pernas que se trançam e ficaria logo claro que, bem
em verdade, o tempo é que anda me açoitando em ciclos
diários. Cada hora fere, a última mata.
Admiro o lutador que aguenta 12 rounds de surra
sem se entregar ao conforto da lona, sorrindo vencedor
e sem dentes naqueles breves momentos em que os juízes
discutem e numeram sua sova. Na sua cabeça esmurrada, ele
deve pensar com orgulho: Minha derrota não cabe a mim.
sem se entregar ao conforto da lona, sorrindo vencedor
e sem dentes naqueles breves momentos em que os juízes
discutem e numeram sua sova. Na sua cabeça esmurrada, ele
deve pensar com orgulho: Minha derrota não cabe a mim.
